C'est intime, une racine.

C'est ce que je me suis dit lorsque j'ai réalisé ma gêne soudaine en apercevant les pointes blanchâtres enfin sorties des pousses immergées dans le verre d'eau placé sur le bord de la fenêtre.  J'ai eu l'impression de ne pas avoir droit à cette partie habituellement dissimulée sous la terre.  Comme si je n'étais pas sensée en voir autant.  J'ai eu envie de détourner le regard ou de fermer les yeux.  Je ne me pensais pas si prude.  Mais j'ai tout de même continué d'observer leur trajectoire.

Les tiges des plantes, ces poitrines indécentes.

«Couvrez ce sein que je ne saurais voir.» 

- Molière, Le Tartuffe ou l'Imposteur