35 ans.  

Beaucoup plus de cheveux blancs que d'années, mais aucune teinture encore.  Ne frisent plus comme avant, me désespèrent parfois.

Un front très présent auquel je suis allergique on dirait depuis une couple d'années.  Dissimulé derrière une frange, il me plaît bien.

Des yeux aux contours ridés d'avoir beaucoup pleuré, boudé et bien ri.  D'un beau vert et piqués de brun.

Des oreilles recollées à ma demande lorsque j'avais 10 ans.  Des trous percés pour me démarquer, dont seulement deux sont utilisés maintenant pour flasher des bijoux.

Des lèvres qui voudraient tellement embrasser, mais pas n'importe qui.

Un menton un peu long hérité de ma grand-mère maternelle.  Son double est apparu au début de la trentaine et me désole un brin.

Des clavicules trop discrètes.  C'est dommage, j'aimais les avoir saillantes.

L'état des biceps me convient, celui des triceps est une cause perdue, semble-t-il.

Des seins très mous.  Je les préférais minus et quasi inexistants, mais bof.

Un ventre devenu bedaine.  Que je ne digère toujours pas.  

Des fesses cellulitées.  Meh.

Des cuisses qui brûlent quand elles sont nues l'été et se frottent l'une contre l'autre.  Ça n'arrivait pas avant.

Des jambes de dermatillomane, marquées par toutes mes obsessions, marquées par mes compulsions, à coups de pince à épiler, de coupe-ongles et de ciseaux.

De la corne aux pieds.  Des ongles peints, comme ceux des mains, parce que je déteste en voir le bout blanc lorsqu'ils repoussent, malgré que je les garde très courts.

Une peau blanche, des taches de rousseur un peu partout.  Trop de poils trop foncés selon certains standards (en particulier les miens).  Pas de tatouage.  Je ne suis encore jamais tombée sur une image ou des mots que je voudrais porter à l'infini.

Plus de muscles, plus de graisse aussi.  Moins flexible et souple que jadis, mais quand même encore pas mal.

Mon corps a 35 ans, le reste j'ignore combien.