Je me dois quelques solitudes. J'en ai marre de crier au secours, d'appeler à l'aide. Il y a cela, il n'y a rien, il y a tout. Et puis après? Je devrais m'en foutre, je m'en fous.

J'enroulerais bien ma peau, l'envelopperais et la déposerais au frais pour la purifier. Mais avant, je l'étiquetterais, cicatrice par cicatrice, je catégoriserais chacune de mes marques, noterais leur origine: chute, brûlure, obsession, violence extérieure involontaire... Elle me remémorerait tout, cette peau. Cette foutue peau. Me dirait tout, me ferait revivre les coups. Me ferait revivre, cette peau. Une peau.

Du rouge. Beaucoup trop. L'empreinte d'une pression exercée. Enfoncée, exagérée. Sur elle, à l'intérieur. Je voudrais ne plus avoir à m'en vouloir. Ne plus connaître la tentation, être raisonnable mais juste à ce propos. Pauvre peau.

Je deviendrai une grosse pêche. Un spécimen dysfonctionnel. Non-comestible, demeurant dans l'hémisphère sud. Ma pelure me servira de parasol. Je ne pourrai subir que des bleus, pas de rouge, après un échappé. Aucun rouge.

Comme j'aime... J'aime cette éventualité.