J'ai une soudaine envie de me maquiller (mais juste un peu hen, «se maquiller» équivaut pour moi à porter un gloss un peu plus brillant que mon baume à lèvres habituel et à mettre sur mes épaules et ma nuque une crème scintillante reçue à Noël il y a deux ans. Je ne sais même pas si c'est encore in ce genre de truc, je n'ai pas de mascara et j'ignore comment appliquer n'importe quelle espèce de fard qui soit) et d'enfiler un de ces hauts que je me suis procuré pour sortir ou pour une de ces occasions dites spéciales mais que je ne porte finalement que très rarement puisque les fois où je sors, je m'y rends plus souvent qu'autrement avec les vêtements que j'ai sur le dos depuis le début de la journée (me retrouver au Bateau de Nuit en mini-jupe en jeans et bottes de pluie en gros caoutchouc noir, ça m'est déjà arrivé oui. Bon j'avoue, là-bas il y a de tout alors ça a passé inaperçu, mais bref...).

J'aurais le goût d'aller danser. Comme ça nous arrivait avant. De me déchaîner jusqu'à ne plus me reconnaître moi-même. Et me faire dire que j'ai l'air bien quand je bouge comme ça. J'aimerais avoir si chaud et oublier qu'il y a un après à tout ça. Je veux danser. Quitte à déchirer mon pantalon en plein dans la fourche et tout le long de la cuisse gauche et me le faire rapiécer temporairement par une amie à l'aide de sa brocheuse (true story). J'ai envie d'un bon show où je pourrais me brasser comme il faut, taper du pied et crier. Et en demander encore. Yeah.

J'ai envie de sortir. Voir et me faire voir. Être vue, plaire. Danser, toucher.

J'ai envie.