J'ai tiré sur un fil qui se logeait dans mon ventre. Ça faisait longtemps. J'ai creusé pour l'extirper, le séparer de ma peau. Sous mes yeux il a disparu, sous mes yeux il s'est enlevé sans que je le voie sortir. Aucune victoire sur le trait. Mais le noir n'y est plus.

J'ai tiré sur un fil. J'ai écorché ma peau. J'ai laissé tomber quand il s'est évaporé. Le fil, le trait, le noir. À la place, il y a une tache rosâtre, un creux de honte, une preuve que mon outil de métal est passé par là. Ça brûle un peu. Mon ventre, il brûle un peu.