Lasse tout d'un coup.  Je suis à l'envers.  Dans le sens de pas à l'endroit, pas à l'ordre.  Je pue.  

La laveuse coule.  Je dois l'avoir trop remplie encore.  Je ne suis pas une femme domestique.  

Non, Courrier, je ne veux pas de carte de crédit et non, je ne veux pas transférer à Bell.  

Je ne travaille pas fort, moi.  Je suis lâche.  Et paresseuse.  J'ai presque honte des heures dormies dimanche.  Dormir plutôt qu'écrire.  Dormir plutôt que lire.  Dormir à l'infini, si je le pouvais, des fois.

Ce n'est pas mon rythme.  On me l'a choisi.  Je ne sais peut-être plus déguiser mes frustrations.  

Mon espace m'irrite.  Je me suis débarrassée de papiers, à défaut de trouver celui dont j'ai besoin.

Je grimace devant ton idée.  Tant à faire et je ne veux même pas m'en servir pour attendre.

 Je veux inventer le temps qui avance pour mon plaisir.  Et qui arrête quand je suis trop bien.