Je suis crevée. Tout le temps : le matin, je passe près de sauter ma marche quotidienne et de prendre l'autobus pour me rendre au boulot. Mais je résiste, et je marche. Le soir, je ne peux plus lire au lit, mes yeux ne suivent plus après à peine trois pages. Je suis fatiguée d'être aussi fatiguée et de devoir me taper des douze heures de sommeil. Paraît que la vie n'est pas là, et pourtant moi je suis en train de rêver la mienne à fond. Ou de la laisser passer, pendant que j'en imagine d'autres.

Je songe à de drôles de trucs. À des périples inter-provinciaux au moyen de multiples transports avec un détour par Yellowknife. À une aventure inusitée. À des anciennes flammes, qui reviennent avec tout ce qu'il y avait de bon dans le temps, juste assez pour me le faire regretter un peu, ce temps. Puis quand je me réveille je tourne autour de toutes ces images et me traite de folle. À prétendre préférer des moments révolus.

J'ai besoin de davantage d'heures à moi. Me dévouer à deux personnages, peindre, dessiner, colorier. Besoin de me remettre à tout ça. Dans tout ça. Besoin de battre ma vie, de l'entendre gémir.

Parfois, je me promène et c'est comme si je transportais des aiguilles. Comme si je les posais ici, comme si je les perçais là. Panier d'aiguilles, petit panier de pointes. Et d'autres fois je marche dessus, sur les aiguilles, et alors là même toi, je ne te reconnaîtrais pas.